Какая это старая русская болезнь, это томление, эта скука, эта разбалованность - вечная надежда, что придет какая-то лягушка с волшебным кольцом и все за тебя сделает: стоит только выйти на крылечко и перекинуть с руки на руку колечко!
Иван Бунин
***
Женщины никогда не бывают так сильны, как когда они вооружаются слабостью.
Иван Бунин
***
Каждое лето — жестокая измена. Сколько надежд, планов! И не успел оглянуться — уже прошло! И сколько их мне осталось, этих лет? Содрогаешься, как мало.
Как недавно было, напр. то, что было семь лет тому назад!
А там еще семь, ну, 14 — и конец! Но человек не может этому верить.
Иван Бунин
8 августа, 1913 г.
***
Снова будни и безнадежность.
Иван Бунин
1919 г.
***
Ночью вдруг думаю: исповедаться бы у какого-нибудь простого, жалкого монаха где-нибудь в глухом монастыре, под Вологдой! Затрепетать от власти его, унизиться перед ним, как перед Богом... почувствовать его как отца...
Иван Бунин
23 января, 1922 г.
***
Ездил в Ниццу, завтракал с Еленой Александровной фон Розен-Мейер, рождённой Пушкиной — дочь А. А. Пушкина, родная внучка Александра Сергеевича.
12 июня, 1941 г.
В одном из писем Елена Александровна обратилась за помощью к Бунину:
«Милый Иван Алексеевич, обращаюсь к Вам за дружеским советом и, если возможно, содействием: существует ли еще в Париже Общество помощи ученым и писателям, которое, в такую трудную для меня минуту, помогло бы мне, в память дедушки Александра Сергеевича, расплатиться с доктором, с клиникой?»
Елена Александровна умерла 14 августа 1943 года после повторной операции, ей было 52 года. Похоронили её на Русском кладбище Кокад в Ницце в общей могиле, так как на отдельное захоронение денег не было.
Час ночи. Встал из-за стола — осталось дописать неск. строк «Чистого Понедельника». Погасил свет, открыл окно проветрить комнату — ни малейш. движения воздуха; полнолуние, ночь неяркая, вся долина в тончайшем тумане, далеко на горизонте неясный розоватый блеск моря, тишина, мягкая свежесть молодой древесной зелени, кое-где щелкание первых соловьев... Господи, продли мои силы для моей одинокой, бедной жизни в этой красоте и в работе!
Иван Бунин
8-9 мая, 1944 г.
***
Полтора века назад Бог даровал России великое счастье. Но не дано было ей сохранить это счастье. В некий страшный срок пресеклась, при её попустительстве, драгоценная жизнь Того, Кто воплотил в себе её высшие совершенства. А что сталось с ней самой, Россией Пушкина, - опять-таки при её попустительстве, ведомо всему миру. И потому были бы мы лжецами, лицемерами – и более того: были бы недостойны произносить в эти дни Его бессмертное имя, если бы не было в наших сердцах и великой скорби о нашей общей с Ним родине….Не поколеблено одно: наша твердая вера, что Россия, породившая Пушкина, все же не может погибнуть, измениться в вечных основах своих и что воистину не одолеют её до конца силы Адовы.
Иван Бунин
Июнь, 1949 г.
***
А у вас есть нелюбимые буквы? Вот я терпеть не могу букву „ф“. Мне даже выводить на бумаге это „ф“ трудно, и в моих писаниях вы не найдете ни одного действующего лица, в имени которого попадалась бы эта громоздкая буква. А знаете, меня чуть-чуть не нарекли Филиппом. В последнюю минуту — священник уже стоял у купели — старая нянька сообразила и с воплем прибежала к моей матери: „Что делают… что за имя для барчука!“ Наспех назвали меня Иваном, хоть это тоже не слишком изысканно, но, конечно, с Филиппом несравнимо.
Что все-таки могло произойти — „Филипп Бунин“. Как это звучит гнусно! Вероятно, я бы и печататься не стал.
Комментарии (0)